Perchè l'Irlanda è la pioggia che ti cade sugli occhi.
L'Irlanda è una bambina seduta su un carretto che vende le fragole.
L'Irlanda è un gabbiano grigio sulla scogliera.
E' una foglia bagnata dalla rugiada, l'Irlanda è una pecora con una corona in testa.
L'Irlanda sa di mare e di fango, l'Irlanda è Galway quando il sole tramonta sulla baia e Howth quando le navi dei pescatori sono circondate dalle foche.
L'Irlanda è Dublino la domenica mattina, quando Temple Bar puzza di alcool e urina e sale, e per strada senti il silenzio che ti passeggia a fianco. L'Irlanda è una strofa di Molly Malone cantata da un vecchio col violino seduto ai piedi della ragazza di bronzo.
L'Irlanda è uno spillo infinito che ferisce il cielo, è un folletto che trascina una pentola scarlatta.
L'Irlanda è il Burren quando è in fiore e il Connemara quando il mare porta sulla spiaggia frammenti di corallo.
L'Irlanda è un flauto d'ottone e una persiana che sbatte, un campo incoltivabile e un fiore che cresce sul ciglio della strada.
L'Irlanda è una messa in latino e un pub dalla porta rossa nel quale chiunque può entrare per ascoltare una favola. E' una lumaca tra i trifogli e una lettrice della mano che viaggia sul suo camper. Un cesto di conchiglie e un mulino a vento.
Porti, rovine ed edera.
Cigni e pellegrini.
E, ancora una volta, me ne sono innamorata.

 

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